文/张敏

　　是你打翻垂吊的叶子；

　　然后在风的鼓励下；

　　飘进我未掩的窗扉；

　　我裹紧了被子；

　　却任你的丝点温柔冷袭；

　　只是从那上窗的缝隙里；

　　我看到一道白炙的光芒；

　　接着是雷动的声音；

　　你开始淅淅沥沥滑过房顶

　　顺着已长满台藓的瓦片

　　在屋檐的不舍下

　　滴出了岁月打磨石头的痕迹；

　　我的眼前突然又是一亮；

　　一阵鸣雷一汪大雨石砖被雨水敲的鲜明；

　　最后；

　　我听到了世界上最美的呼吸；

　　右半边脸的疤，被雨冲洗，愈加清晰…；