那一年，
小黄狗撵着我，
我跟着母亲。
她挥着锄头不停，
它脖子上的铃叮叮铃铃，
把草地上瞌睡的我吵醒，
望着夕阳拉长母亲的背影。

那一年，
小黄当上了母亲，
摘了脖子上的铃。
母亲挥着锄头不停，
它趴在田埂上听，
土粒翻动的声音。
我在百里外的食堂，
啃着从家带的饼。

那一年，
小黄已西行，
只母亲一人，
在那土地上挥着锄头不停。
我在千里外的北方，
念着她的背影，
诵着祈福的经。

这一年，
只剩那土地安安静静，
我归来，
等我的已没那挥锄头的背影。

那土地和母亲，
如姐妹相亲，
她们生我，养我，
现在只剩那土地母亲。