编辑荐：他乡的家也很温暖，灯火更加辉煌。可秋风起，总会浮起乡愁。落叶他乡树，寒灯独夜人。白天的热闹疯狂，都敌不过夜深人静的时候，那一阵从窗户里吹进的寒凉。露从今夜白，月是故乡明。窗外的灯光早已把月色驱除出了天空，只有锦绣绸缎般的繁华，看不到露珠在枯黄的草梗上凝成白霜。

　　我在文字里行走，直到某一段文字，触及了心灵的柔软之处，像云飘到了头顶，忍不住会抬头仰望，是什么遮蔽了天空。

　　归去来。离乡的人总要回家，不管是早还是迟;不管是生还是死;不管是身体还是灵魂。

　　在死亡之前，总是要扯出生命的源头，如果可以从容赴死，那么交代好桩桩件件。各种情感的纠葛理清，该还的还了，该清的清了。人过四十之后的每一天都在为生命的最后一刻，雕刻墓志铭。

　　归去，田园荒芜，胡不归。归去，已无自己的田园，一旦父母老去之后，就再无根基，回到故乡依然是浮萍。在家总不能呆的久长，要见的人见了，见一次就少一次，见一面就多几根白发和皱纹。要看的景看了，熟悉的景也渐渐变得陌生，曾经住过的房子，没了;曾经遮风挡雨的大树，没了;曾经汹涌的江河，浅了，如人肤浅浮躁的心思。渐渐不再适应故乡的气候，不适应尘土飞扬的道路，不适应冰冷刺骨的水龙头流出的水。只有满街的方言，热忱的音调暖着漂泊的心。

　　物资丰富的时代，城市和城市之间的差异已经越来越小。一些独特的物产也搭了火车，乘了飞机，去到四面八方。只有那当街的热腾腾的小吃，还吸引着归乡的人，可是为甚没了小时候的味道。

　　回乡，只剩一件事是必须全力以赴的，那就是陪白发苍苍的父母。人过中年，若还有父母可陪，那是大福之人。朋友在微信圈里晒一张照片，令人感动：幸福就是母亲在弹着琴，而我在洗刷刷。那个曾经懵懂无知，气得父母吐血的孩子，已经成熟如斯。在孩子叛逆的时候，付出的所有心血，都变成此刻的幸福温暖。或许这种幸福很短，但终究有此刻。刹那芳华，一秒永恒。

　　陪伴父母的日子只剩很短很短。异乡有了自己的家，事业或者工作。父母不能也像你一样迁徙，他们比你更眷恋脚下这片土地。于是，心就被割裂成两半，一半在他乡，一半在故乡。

　　他乡的家也很温暖，灯火更加辉煌。可秋风起，总会浮起乡愁。落叶他乡树，寒灯独夜人。白天的热闹疯狂，都敌不过夜深人静的时候，那一阵从窗户里吹进的寒凉。露从今夜白，月是故乡明。窗外的灯光早已把月色驱除出了天空，只有锦绣绸缎般的繁华，看不到露珠在枯黄的草梗上凝成白霜。

　　岁末，异乡人相见总要问：“回家吗，回家过年吗?”

　　“回，已经订了动车票了。”

　　“动车票没了，只好订机票。孩子一年只能见一次老人，怎么也得回去。”

　　“自己开车回去呢，希望不要堵在高速路上。”

　　虽然各有各的心思，但所有的心思都围绕着“回家”这两个字。

　　及至启程了，回家了，那兴奋之情在看到家的那一刻，达到顶峰。我回来了。三岁的孩子在村口等三十三岁的父亲，年过七十的老父倚门等待四十岁的儿子，各种各样相逢的场景一再地上演。

　　所有的付出都是值得。为了回家那一刻的热泪满眶。