风刚刚来过，草还在生长。爱情躲藏在邻家院落，梦途经的路上，雨声起起伏伏。

　　天空端着一汪河水，一会儿流向东，一会儿流向西。雾遮蔽四野，寒山上，没有人能找到祖先开凿的石径。

　　白天或者黑夜，经常能听到阴风四起。海棠用钢筋铁骨培育幼芽。黄四娘家，杜甫不再看花。我记忆中的西夏，也没有苏武放养的瘦马和弹奏的琵琶。

　　季节还在岁月里沉睡，湖光山色还在昨日的辉光里迂回。王维用一支笔画了一株雪里芭蕉，李白喝一口老酒唱一曲绵阳小调。那时候，朱雀桥边，唯一能读懂乡愁的，只有野草，没有花。

　　日子像雨像雾又像风。多变的季节，人们往往习惯于自我陶醉。不与青风，不与明月，用莲花或浮萍的星星点点自作多情。梦里即使偶尔会触碰落一些陈年的往事或者相思泪，莫愁湖边，船儿和船上的人依然拥有难以言喻的风度和妩媚。

　　会有人在夜里唱歌，在雨中漫步，在伞下编织爱情，在情人的怀里憧憬；也会有人失落，在热闹的街头，在行人拥挤的马路，在密密麻麻的出租屋，在越来越清晰的断鸿的背影里。

　　镜中的妆容，隔山隔水，最清晰的画面，一个人与影子出双入对。

　　这不是哪一个人的历史，也不是生活中值得深藏的某段记忆。所有有生命存在活的地方，就会有激情在燃烧，有挣扎在炙烤，有迷茫在不依不饶，也有希望在慢慢停靠。

　　在这样的时空里，没有想象，我们也能感觉日子越来越像我们的青春，来时扑朔迷离，落地坚如磐石。