是我走的时候了，妈妈，我走了。

　　当清寂的黎明，你在暗中伸出双臂，要抱你睡在床上的孩子时，我要说道：“孩子不在那里啊！”——妈妈，我走了。

　　我要变成一股清风抚摩着你；我要变成水中的涟漪，当你沐浴时，把你吻了又吻。

　　大风之夜，当雨点在树叶中淅沥时，你在床上，会听见我的微语；当电光从开着的窗口闪进你的屋里时，我的笑声也借了它一同闪进了。

　　如果你醒着躺在床上，想你的孩子到深夜，我便要从星空向你唱道：“睡呀，妈妈，睡呀”。

　　我要坐在各处游荡的月光上，偷偷地来到你的床上，趁你睡着时，躺在你的胸上。

　　我要变成一个梦儿，从你眼皮的微缝中，钻到你的睡眠的深处。当你醒来吃惊地四望时，我便如闪耀的萤火似的熠熠地暗中飞去了。

　　在杜尔伽节（印度十月间的“难母祭日”），当邻家的孩子们来屋里游玩时，我便融化在笛声里，整日在你心头震荡。

　　亲爱的阿姨带了杜尔伽节礼物，她问道：“我们的孩子在哪里，姐姐？”妈妈，你将柔声地告诉她：“他呀，他现在是在我的瞳仁里，他现在是在我的身体里，他现在就在我的灵魂里。”